Devoto

Em meu universo 
Feito devoção
Penso se me nota 
Ante lhe confesso 
És minha paixão.

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Palavra

Qual palavra é está escondida? Ressentida ou resguarda; Traria consigo alguma vida  Ou seria de morte trágica?  Portaria o peso de tudo  Ou se esvaziaria no nada?  Seria indigna e maldita, Ou seria inteira sagrada? Não, não haveria de haver  Boca mundana que a dissesse Ou ouvidos que a ouvissem   Ou textos que a transcrevem. Sequer, talvez, foi inventada,  Ou de tão ignorada  Perdeu-se em seu tempo  Transpassando seu momento  E para sempre, enterrada. Desiludido, o Poeta cava, Procura e anseia tal palavra  Sem sucesso e em obsessão, Pois poderia tal palavra  Trazer, enfim, toda a graça  E a alegria viesse  Sem “mas”, “porém” ou objeção.  Só o que teríamos Só o que haveríamos É de ouvi-la  E assim traria ao mundo: Compreensão.
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À deriva

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